Espigarte. Blog de arte de Juan Antonio Martínez Pozo: A la memoria de Miguel Ayala Montoro, mi amigo

miércoles, 2 de diciembre de 2009

A la memoria de Miguel Ayala Montoro, mi amigo

Entre medio de mis pinturas me entero del fallecimiento de otro artista: Miguel Ayala. Mi amigo, compañero de lucha, cómplice de las noches locas de vino y rosas; lo recuerdo por soleá en la Peña Flamenca, revisando parte de mi obra en su casa de La Mella...y tantas cosas. Te quiero Miguel y estoy triste por tu ausencia. Besos desde aquí, desde este perro mundo que tú has abandonado. ¿Qué hacemos nosotros ahora?

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Pablo Picasso

Cuando yo era joven, igual que todos los jóvenes, tuve la religión del arte, del gran arte; pero con el correr de los años me he dado cuenta de que el arte, tal y como se lo concebía hasta el final de 1800, ya está acabado, moribundo, condenado, y que la pretendida actividad artística, con todo su florecimiento, no es más que la manifestación multiforme de su agonía. Nosotros ya no sentimos el arte como una necesidad vital, una necesidad espiritual, como ocurría en los siglos pasados.
Muchos de entre nosotros, siguen siendo artistas y ocupándose del arte por unas razones que tienen muy poco que ver con el verdadero arte, sino por espíritu de imitación, por nostalgia de la tradición, por inercia, por el gusto de la ostentación, del lujo, de la curiosidad intelectual, por moda o por cálculo. Viven todavía por costumbre y por esnobismo, en un reciente pasado, pero la gran mayoría de ellos, en todos los medios, no tienen ya una pasión sincera por el arte, al cual consideran todo lo más, como una diversión, un ocio y ornamento.
Las nuevas generaciones, amantes de la mecánica y del deporte, más sinceras, más cínicas y brutales, irán dejando el arte poco a poco relegado a los museos y a las bibliotecas, como una incomprensible e inútil reliquia del pasado. En el momento en que el arte ya no es alimento de los mejores, el artista puede exteriorizar su talento en toda clase de tentativas, de nuevas fórmulas, en todos los caprichos y fantasías, en todos los expedientes de la charlatanería intelectual. El pueblo ya no busca ni consuelo ni exaltación en las artes. Y los refinados, los ricos, los ociosos, los destiladores de quintaesencias buscan lo nuevo, lo extraordinario, lo original, lo extravagante, lo escandaloso. Por mi parte, desde el "cubismo" y más lejos aún, he contentado a esos señores y a esos críticos con las múltiples extravagancias que me han venido a la cabeza, y cuando menos las han comprendido, más las han admirado. A fuerza de divertirme con todos estos juegos, con todas esas paparruchas, esos rompecabezas, acertijos y arabescos, me hice célebre rápidamente. Y la celebridad significa para un pintor: ventas, ganancias, fortuna, riqueza. En la actualidad, como sabéis, soy célebre y muy rico. Pero cuando estoy a solas conmigo mismo, no tengo el valor de considerarme artista en el sentido grande y antiguo de la palabra.
Ha habido grandes pintores como Giotto, Tiziano, Rembrandt y Goya. Yo no soy más que un bufón público que ha comprendido su tiempo. La mía es una amarga confesión, más dolorosa de lo que pueda parecer, pero que tiene el mérito de ser sincera.

Preproyecto

Me piden que intente explicar mi proyecto pictórico pero ¿un proyecto pictórico inmediato? ¿para todo el curso? ¿para toda mi vida? ¿con materiales concretos? ¿con técnicas pictóricas preconcebidas? ¿en qué formatos? ¿sobre qué soportes? Todo, absolutamente todo es una serie de preguntas para mí. No se que voy a hacer en un futuro inmediato, aunque si se lo que me gustaría. Me gustaría tratar la figura humana con la fuerza y la paleta de Lucien Freud y, a la vez, descomponer y analizarla como Francis Bacón, usar el color con la pureza de Rothko y el dibujo con la sensualidad de Klint, el dramatismo en los negros de Saura y saber utilizar los elementos textiles como Millares, trabajar las tintas con la soltura de Barceló en Mali y hasta ser hiperrealista al trabajar los paisajes de mi Jaén natal como Antonio López. Todo esto, o mejor, el compendio de todo esto y mucho más es lo que me gustaría que impregnara mi obra pero…es tan difícil. Esto sin contar a los clásicos entre los que incluyo a Picasso y a todos los impresionistas.
Me gustaría poder captar los remolinos de Turner, las acuarelas de Constable, los mares tenebrosos de Friedrich…y tantos y tantos. Me gustaría, me gustaría, me gustaría…pero la dificultad estriba en cómo conseguirlo, cómo conseguir que ese cúmulo de información se haga una realidad concreta en mi imaginario personal y conseguir transmitir al lienzo, al papel, a la madera o al soporte más adecuado mis impresiones personales. En ello estoy pero, a la vez, envuelto en un mar de dudas. Espero que esto sea comprensible.
Juan A. Martínez Pozo
Noviembre 2007

El oficio de mirar

¿Cómo presentar con palabras, si mi alfabeto son los colores y son ellos los que me imponen la intuición, a pesar de lo razonable y hacen que mi discurso sea atrapar, mejor, “detener” el abrazo de la realidad?
Mezclar, colocar, secar y volver a decidir qué color humedecer, no es el resultado de una lección aprendida. La ruleta gira tan rápido, que tomar la decisión acertada o no es un pulso al azar.
Pinto con la última intención de conseguir un abrazo limpio y no esperar otra recompensa que una décima de segundo de complicidad.
Entre acercarse a quien mira o alejarse, elijo la primera por inevitabilidad. Así, la soledad en el Estudio se hace más llevadera, sabiendo que mis horas ocupan espacios ajenos convirtiéndose, con la “costumbre”, en vida de otras vidas.
Dejarme la vista por otro, perseguir, rescatar del suelo lo que está condenado al olvido, mirar con respeto lo que no sirve para gritar su utilidad.
Mirar abajo y utopizar que se visualice desde lo alto. Pinceladas soñadas con la constante nostalgia del padre ausente y, al final, herencia blindada por cristal y barniz.
¿Cómo presentar mi oficio con palabras? Mejor Pintar.

Jaén Febrero, 2005 David Padilla

Espigarte. Blog de arte de Juan Antonio Martínez Pozo

http://emartinarte.blogspot.com.es/

miércoles, 2 de diciembre de 2009

A la memoria de Miguel Ayala Montoro, mi amigo

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